layers

Ich male meine Alltagsmaske. Bloss ein bisschen schwarz um die Augen. Das reicht, denke ich. Das müde Morgengesicht, das zuvor aus dem Spiegel zurückgestarrt hat, ist beinahe verschwunden. Ich schenke mir ein Lächeln und prüfe, ob es glücklich wirkt. Den Rest müssen sie nicht wissen. Schicht für Schicht lege ich die Masken übereinander.

Zwei braune Augen schauen zurück. Ich mag meine Augen. Papas Augen. Mama sagte immer, sie habe die Augen meiner Grossmutter. Ich kann nicht nachprüfen, ob es stimmt. Grossmama war tot, bevor mein Herz zu schlagen begann. Die Nase etwas zu breit. Die Stirn zu eckig, das Kinn zu rund. Es ist nur die Oberfläche, sage ich zu mir und wende mich ab.

Ich, 26, Amateurtänzerin, Freizeitkünstlerin, Nachteule und Alleinreiserin. So solltet ihr mich sehen. Die Realität entsteht in euren Köpfen, denke ich. Nur wenn ihr daran glaubt, ist es wahr.

Ich überzeuge mich davon, dass das Leben schön ist. Schön sein muss. Denn es ist kurz. Man sollte glücklich sein. Meistens zumindest, sage ich zu mir, als ich aus dem Bus steige und die Strasse überquere. Ich werfe im Vorbeigehen einen Blick ins Schaufenster von Coop und frage mich, was ihr denkt, wenn ihr mir entgegenkommt. Glaubt ihr mein Lächeln?

Maria, 60, Pflegeassistentin. Ich gleiche meiner Mutter, auch wenn ich nie wie sie sein wollte. Ich könnte mir vorstellen, dass die anderen denken, nicht schlecht gehalten für 60 Jahre.

Josephine, 24, stellvertretende Geschäftsleiterin. Wenn ich unsicher bin reagiere ich oft kalt, ich glaube, das lässt mich eingebildet wirken.

Thomas, 54, Heizungstechniker. Morgens schaue ich in den Spiegel und hoffe, dass es ein guter Tag wird. Ich weiss nicht, ob mir mein Gesicht gefällt, ich habe noch nie darüber nachgedacht.

Die Haustür fällt hinter mir ins Schloss. Delet Layer one, sage ich zu mir und schüttle den Kopf darüber, dass mich die Sprache des Grafikprogramms bis hierher verfolgt. Egal, denke ich und lasse mein Alltagsgesicht fallen. Heute brauche ich es nicht mehr. Ich bin hier, rufe ich. Es bleibt still. Niemand da. Aus dem Spiegel neben dem Kleiderständer schaut ein müdes Gesicht zurück. Mias Schuhe liegen im Eingang verstreut. Ich schiebe sie mit ein paar Fusstritten zur Seite und schüttle den Kopf über das sich stetig ausbreitende Chaos.

Mia, 23, Hundetrainerin. Vermutlich denken die Leute, die mir auf der Strasse begegnen, die könnte mehr aus sich machen. Tu ich auch. Manchmal.

Fabian, 32, Doktorand BWL. An meinem Gesicht mag ich nicht, dass meine linke Gesichtshälfte von der rechten abweicht.

Tessa, 25, Forschungslaborantin. Meine Lippen wurden einfach richtig gemacht, sie gefallen mir. Klar, bin ich eitel, aber das ist ja wohl jeder.

Mit meinen Finger streiche ich über den Stapel Bücher auf meinem Schreibtisch, der darauf wartet von dir abgeholt zu werden. Ich blicke auf die Spuren, die meine Fingerspitzen in der feinen Staubschicht hinterlassen haben. Als du gingst, sagtest du, du hättest dir das mit uns anders vorgestellt. Ich dachte, ja ich mir auch. Ich hätte dich belogen, sagtest du und ich denke, dass dies nicht stimmt. Ich hatte nichts gesagt, weil ich dachte, es wäre nicht wichtig. Jetzt bist du weg und auf deinen Büchern wächst Staub.

Ich mochte die Frau, zu der ich wurde, wenn du bei mir warst. Doch sie ist mit dir gegangen, als du deine Bücher bei mir zurückliesst. Ich vermisse sie und ich vermisse dich.

Bitte lächeln, sage ich zu meinem Spiegelbild. Ich nehme den Schal vom Haken und schlüpfe in meine Jacke. Los, befehle ich mir, du weisst genau, dass es dir danach besser geht.

Ich höre ihr Lachen schon im Treppenhaus, als ich zu Ralfs Dachwohnung hinaufsteige. Bestimmt schon wieder Nudelauflauf, denke ich. Ralf schwört auf Take-away und auf das italienische Nudelrezept seiner Nonna.

Tamara, 31, Bühnenmalerin. Ich schminke mich nie. Ich kann es nicht und bräuchte zu viel Zeit dafür.

Ralf, 25, Journalist und DJ. Am Morgen, wenn ich in den Spiegel schaue, frage ich mich, wieso ich keine richtige Frisur habe. Ich mag meinen Bart und die dichten Augenbrauen.

Christoph, 29, Assistenzarzt. Mein Äusseres ist mir nicht egal. Es würde mich beispielsweise demoralisieren übergewichtig zu sein. Ich will aber unter keinen Umständen, dass man mir meine Eitelkeit ansieht.

Wir öffnen eine weiter Flasche Wein; folgen unseren Gedankenfetzen, die sich mühelos aneinanderreihen und wie Tänzerinnen durch den Raum schweben. Freundschaft ist, wenn man die Innenseite nach aussen kehren kann. Ich erinnere mich daran, wie ich dieses Zitat im Gymnasium in mein Heft gemalt habe.

Während die Strassen langsam still werden, sitze ich mit Ralf noch immer vor unseren inzwischen leeren Weingläsern. Einige dunkelrote Flecken zieren das türkisblaue Tischtuch. Tamara und Christoph sind bereits vor Stunden gegangen. Was ist, wenn wir Maske um Maske abgelegt haben, frage ich ihn. Was liegt hinter der letzten Schicht? Er zuckt die Schultern.

Ich stelle mir die Frage noch einmal, als ich später im Bett liege; frage mich, was du dazu gesagt hättest. Nichts vermutlich, flüstere ich, und lasse mich in das schwarze Vakuum des Schlafs fallen.

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2 bilder à 50x70cm, collage, acryl, touche, graphit auf karton